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Se Cristo, domani,
batterà alla vostra porta,
Lo riconoscerete?
Sarà, come una volta, un uomo povero,
certamente un uomo solo.
Sarà senza dubbio un operaio,
forse un disoccupato,
e anche, se lo sciopero è giusto, uno scioperante.
Salirà scale su scale, senza mai finire.
Ma la vostra porta è così difficile da aprire.
“Non m’interessa” comincerete prima d’ascoltarlo.
E sbattere la porta il faccia
al povero che è il Signore.
Sarà forse un profugo,
uno dei quindici milioni di profughi
con un passaporto ONU,
uno di coloro che nessuno vuole,
e che vagano in questo deserto che è diventato il Mondo;
uno di colore che devono morire
“perchè dopo tutto non si sa da che parte
arrivino persone di quella risma…”.
O meglio ancora, in America un nero,
un negro come dicono loro,
stanco di mendicare un buco negli alloggi di New York,
come una volta a Betlemme
la Vergine Nostra Signora…
Se Cristo, domani, batterà alla vostra porta,
Lo riconoscerete?
batterà alla vostra porta,
Lo riconoscerete?
Sarà, come una volta, un uomo povero,
certamente un uomo solo.
Sarà senza dubbio un operaio,
forse un disoccupato,
e anche, se lo sciopero è giusto, uno scioperante.
Salirà scale su scale, senza mai finire.
Ma la vostra porta è così difficile da aprire.
“Non m’interessa” comincerete prima d’ascoltarlo.
E sbattere la porta il faccia
al povero che è il Signore.
Sarà forse un profugo,
uno dei quindici milioni di profughi
con un passaporto ONU,
uno di coloro che nessuno vuole,
e che vagano in questo deserto che è diventato il Mondo;
uno di colore che devono morire
“perchè dopo tutto non si sa da che parte
arrivino persone di quella risma…”.
O meglio ancora, in America un nero,
un negro come dicono loro,
stanco di mendicare un buco negli alloggi di New York,
come una volta a Betlemme
la Vergine Nostra Signora…
Se Cristo, domani, batterà alla vostra porta,
Lo riconoscerete?
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