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CAPITOLO 1.
MIA figlia sonnecchiava seduta accanto al finestrino dell’aereo di linea della British Airways: riccioli ramati mai tagliati le circondavano il viso e le scendevano scompigliati sulle spalle.
Era il 3 agosto del 1984.
Il lungo viaggio l’aveva spossata. Avevamo lasciato Detroit mercoledì mattina e ora, prossimi alla meta, spuntava il sole del venerdì.
Mio marito, Moody, distolse lo sguardo dalle pagine del libro appoggiato sul ventre. Spinse gli occhiali sull’alta fronte calva e disse: «Preparati, è ora.»
Sganciai la cintura di sicurezza, afferrai la mia borsa e mi avviai per lo stretto corridoio verso la toilette nella parte posteriore dell’aereo. Già il personale di volo era occupato nei vari preparativi per l’atterraggio.
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