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Erano le tre e dieci di mattina, e Kevin Lewis sembrava sul punto di svenire. Aveva davanti a sé tre bicchieri vuoti di Martini e, con i gomiti appoggiati sul tavolo, teneva lo sguardo fisso sulle sue carte. Il croupier continuava a fingersi paziente, nonostante la pila di fiches viola davanti ai bicchieri vuoti, ma gli altri giocatori cominciavano a innervosirsi. Volevano che quello sbarbatello puntasse subito o mollasse, pigliasse la sacca di tela lacera che aveva sotto la sedia e se ne tornasse a Boston. Che diavolo, non aveva vinto abbastanza? Che ne avrebbe fatto di trentamila dollari uno studente universitario all’ultimo anno?
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